„Daß es gelang, die Ärzteschaft vom Händewaschen zu überzeugen." Dr. Seto lächelte, und Mike konnte nicht anders, er richtete sich stolz ein wenig auf. „Sehen Sie! So dumm, wie ich aussehe, bin ich gar nicht!"
Vicki würde so ein Stichwort begeistert aufgegriffen haben. Dr. Seto jedoch schien besorgt und peinlich berührt: Was, wenn er wirklich dachte, sie hielte ihn für dumm? So blieb Celluci nichts anderes übrig, als sich für seinen dummen Spruch zu entschuldigen und den Rest des Weges über noch mehr Charme aufzufahren, als es ohnehin seine Art war.
In der Klinik ließ sich die Ärztin rasch dazu überreden, eine kleine Führung zu veranstalten. „Aber nur eine ganz kleine!" Dieselben drei Greise wie vor dem Essen - zumindest war Celluci der Meinung, es seien dieselben - hockten auf ihren Stühlen und beobachteten jede einzelne Bewegung der Ärztin und ihres Begleiters.
Nieren wurden hier keine verpflanzt - es sei denn, dies geschähe in einem unterirdischen Geheimsaal. Viele Patienten der Klinik gehörten jedoch eindeutig zu der Gruppe von Menschen, die niemand wirklich vermißt, wenn sie verschwinden, und die von daher verschwinden können, ohne daß jemand großartig Fragen stellt. Genau so waren einige von ihnen offenbar auch bereits verschwunden.
„Sie kommen einfach nicht wieder", seufzte Dr. Seto und schlüpfte in ihren weißen Kittel. „Manchmal ist das ganz schön frustrierend."
„Haben Sie eine Ahnung, wohin diese Menschen gegangen sein könnten?"
„Vielleicht nach Osten, irgendwohin? Hoffentlich heim." Sie blickte nachdenklich, als würde sie Menschen vor sich sehen, die Mike natürlich nicht sehen konnte. „Aber leider muß ich wohl annehmen, daß die meisten von ihnen auf die eine oder andere Art in den Statistiken der Polizei gelandet sind."
Als Mike das zerknitterte Foto aus dem Autopsiebericht aus der Tasche zog, schüttelte sie den Kopf. „Nein. Von meinen Leuten ist das keiner."
Mike hatte schon Lügner getroffen, die ebenso überzeugend geklungen hatten und fast ebenso schön gewesen waren; dennoch glaubte er der Ärztin.
Nun stolperte eine Frau, die eindeutig unter Drogeneinfluß stand, schmerzverkrümmt in die Klinik und rief lauthals nach einem Doktor. Celluci verabschiedete sich hastig, auch wenn er bezweifelte, daß irgend jemand ihm noch Beachtung schenkte, und ging. Auf seinem Weg zurück zum Auto mußte er einen Anflug von Melancholie bekämpfen. In der Regel war er einmal im Monat mit Vicki zusammen Dim Sum essen gegangen, und oft waren sie in ihrem kleinen Lieblingsrestaurant im ersten Stock die einzigen weißen Gäste gewesen und hatten den Rest der Kundschaft um einige Zentimeter überragt. Manchmal waren die älteren Serviererinnen, die das Essen verkauften, an ihrem Tisch vorbeigelaufen und hatten, energisch den Kopfschüttelnd, gemurmelt: „Das wollen Sie bestimmt nicht."
Dim Sum essen gehen: etwas, was sie nie wieder zusammen würden tun können.
Ein Strafmandat über zwanzig Dollar wegen falschen Parkens half da auch nicht gerade.
Der Verkehr wurde erst ruhiger, als der Detective schon fast an seinem Ziel, der öffentlichen Bücherhalle, angekommen war ...
In der 14. Division der Polizei von Toronto hatte es, als Celluci noch in Uniform steckte, einen alten Sergeanten gegeben, der nie müde wurde, den jungen Beamten seine Lieblingserkenntnis einzubleuen: „Wird dieselbe Person während einer einzigen Ermittlung dreimal von verschiedenen Zeugen erwähnt, dann sollt ihr diese Person festnageln, denn damit habt ihr den Schweinehund, der das Verbrechen auf dem Kerbholz hat."
Zweimal war der Name Ronald Swanson bisher aufgetaucht.
Ein paar Nachforschungen, und Celluci hatte den Namen der Klinik, die Patricia Chou erwähnt hatte: „... eine Privatklinik, in der Menschen im Endstadium des Nierenversagens auf eine Niere warten können ..." In alten Ausgaben der Wochenzeitung Business in Vancouver konnte Celluci nachlesen, daß sich Ronald Swanson für die Planung und den Bau der Klinik verantwortlich zeichnete, im Aufsichtsrat dieser Institution saß und einen Gutteil der laufenden finanziellen Unterstützung zur Verfügung stellte.
Projekt Hoffnung hatte nicht auf der Liste der Kliniken gestanden, die Celluci im Telefonbuch gefunden hatte, aber das war auch nicht weiter verwunderlich. Vermutlich brauchte man die Empfehlung eines Arztes, um dort aufgenommen zu werden.
Erschöpft rieb sich Celluci die Augen. Er verließ den fensterlosen kleinen Raum, in dem sich die Mikroficheanlage der Bibliothek befand, zog eine Telefonkarte aus dem Portemonnaie und rief von der öffentlichen Telefonzelle im Eingangsbereich der Bücherhalle aus im Projekt Hoffnung an. Ohne sich weiter namentlich vorzustellen, erkundigte er sich bei der Person, die den Hörer abnahm, ob zum Personal der Klinik ein Chirurg gehöre, der Transplantationen vornehmen konnte. Die kühle, professionell klingende Stimme der Schwester am Telefon teilte ihm mit, dies sei der Fall. Celluci dankte der Frau und hängte ein.